Voy a contar una historia motivo de histeria colectiva.
Soy mentirosa,
falsifico mi libertad y voluntad.
Estoy trabajando para succionar almas como la vuestra que continuamente desea tenerme en otro lugar.
Culpable,
culpable,
objeto de culpa, de maldita culpa.
a lo lejos bien errada escapo y explico atónita frente a una botella de recuerdos, argumentando la nada misma.
espacios abiertos para cerrar los ojos sentir el aire frió en el rostro y dejarse caer.
Las lagrimas ocultas liberadas con aire de necia garganta.
Me vino el desmoronamiento por exhalar un poco de ese entonces mío.
Mi pasar quinceañero lleno de motivación por escribirme a mi misma y sentirme sexualmente activa aun siendo virgen.
Un repaso al lugar que vio una y otra vez de mis masturbación mas ingenuas y mi gran experiencia teoría frente a algo que es fundamental entre dos seres minuciosos - si es que lo son-
yacer juntos.
Transcribía lo que sentía profundamente cada ansia y necesidad por satisfacer.
mi comprimido sentido formado a esa edad.
Aprendiendo mi propia manía de auto-seducción.
Hoy por hoy estoy algo retardada,
ya no escribo con la misma delicadeza que me auto-calificaba, escribía para mi.
Mi necesidad básica de seguir viva con una pluma en la mano.
Hoy me estructuro para volver a lo de ese entonces,
sangrar por la entrega total, por aquel gemido que hasta en el silencio debiese escucharse.
Siempre hay algo de uno que liga la literatura,
Los pensamientos mas próximos de la vida cotidiana.
esa edad que no fue hace mucho,
hoy sigo joven.
no importa que muchos relean lo que uno escribe,
vale releerlo quien escribe, siempre se logra una nueva sonrisa por esa autorrealización.
pd:lease una segunda vez sólo las palabras de color morado. La fotografía "buscando" es la autenticidad de lo escrito.